流年

　　十四年前的那个初夏，你就这样不打招呼地偷渡成功了。爸爸说。

　　你倔强地顶嘴：我打过招呼呐！

　　是的，你曾不止一次用那双刚刚成形的小脚踹妈妈的肚子，你用这种最原始而直接的方式告诉大家你的成长。而妈妈或疼痛或高兴地热泪盈眶。

　　护士阿姨第一次将洗干净的你抱到爸爸面前时，爸爸咧咧嘴说，嘿，真丑！于是你毫不客气地尿了他一身。

　　而现在，你也会拿着当时的照片咧嘴：嘿，真丑！

　　爸爸则会嘻嘻地笑着说，现在还是一样丑哩！

　　两岁那年你迷上了画画，只要有笔，哪里都是你创作的天堂。

　　你的小衣服上有你用圆珠笔画的只有你能看懂的涂鸦，你床头的墙壁上有你举办的小型抽象艺术画展。

　　再去看看么？嘿，还是算了吧。

　　于是三岁那年你开始正式学习画画，小手握着大笔在纸上认真地画红圈圈，蓝框框，还真像那么回事儿。

　　也许是遗传爸爸的绘画天赋，你提高得很快，比同龄的娃娃都画得好。

　　不久参加了许多比赛，于是你捧着一堆厚厚的红本本开心的笑。

　　很快到了上小学的年纪，你很乖，很听话，所以老师们都很喜欢你。

　　你还记得你第一次被选为班长的时候脸上的神气，你昂首挺胸地走出教室，然后对着一个在走廊上跑的同学大声地说：不许在走廊上乱跑！

　　你期末考试都考得很不错，这时候爸爸就会带你穿过楼下那条古老的青石板路，到街上的小游戏厅对战拳皇。

　　这时你觉得爸爸是世界上最好的爸爸。

　　那次你们碰到几个高年级的男孩子在一边看着，爸爸笑着问他们你们水平怎么样，结果他们愣愣地说：见过小孩子玩这个的，没见过女孩子玩这个的！

　　于是你得意地使出绝招将对手撂翻在地。

　　三年级以后你觉得爸爸变了，不再是那个每天会对你嘿嘿地笑的爸爸了。

　　你很清楚地记得那次你语文考了97分的最高分，回到家后你很高兴地把卷子拿给爸爸签字，没想到爸爸直接将卷子揉成一个球扔在角落里，然后很大声地告诉你语文没考到一百分就是没考好。

　　于是那天晚上你在台灯下一边小心地将卷子一点点展平，一边委屈地哭了整个晚上。

　　而那年的圣诞节，你从美梦中醒来时觉得枕头底下有硬硬的东西，拿出一看，是个用纸包起来的圆柱体。

　　你好奇地将纸拆开，里面竟然滚出几十个一元的硬币。你正为这一笔不小的财富欣喜若狂的时候，爸爸正在门缝里偷偷地笑。

　　于是你知道，爸爸还是那个好爸爸。

　　再后来呢？小学毕业的暑假。

　　没有想象中如释重负的轻松，反之却是难以言喻的沉重。

　　原来生命中有些事真的不能那么轻易地放下的。何况是凝结了整整六年的情谊。

　　六年啊，足以让一群不懂事的孩子倔强地学会长大。

　　曾经那些快乐的，生气的，悲伤的脸，这一刻在眼前呈现出从未有过的清晰与鲜活。它们就这样蹦跳着，微笑着，在我未曾来得及挽留之前擦肩而过。

　　或许在不久之后，这些我曾执着地想永存的记忆，就会这样逐渐褪色，直至成为模糊的灰吧？

　　不知道那时候的我是否会握着毕业时留下的照片怅然若失。而一切总在依靠着自己的轨迹运行。

　　渐渐远去的昨天，逐渐清晰的未来。

　　十四岁。

　　这是一个我一直仰望却曾以为离我尚远的坎。而我就这么和它不期而遇，然后站在了这个高坎上。

　　其实站上来以后才发现并不像想象中的那么激动人心。

　　有一些小小的失望吧，但更多的或许是欣喜。

　　十四岁的我，第一次被刻上“中国共青团员”的烙印。

　　那是另一种意义上的成熟和长大，微微渗透着些无言的苦涩——

　　十四岁的少年，身上再也寻找不到童年的痕迹。那些被我肆意挥洒的琐碎日子，终于散落成一地的碎玻璃。

　　人总是在失去以后才知道珍惜。

　　而那个尚且年幼的我，我多么希望再次见到你。